Queria ser pintor.
Por tudo pra fora na ponta de um pincel.
Até saliva faz-se tinta.
Não sou bom nas palavras espontâneas, nem na poesia, nem de memória, nem presto atenção nas coisas.
Sinto-me a cada dia menos inteligente. Isso me golpeia. Estudo e não aprendo, não recordo, nada.
Tirei a carta XIII.
