De fato eu parei de emendar os fios.
Parece que andei sozinho nesses tempos de chuva.
Mas a confusão é da hora. Do tempo. Do instante que parou em mim.
Eu venho pulando os ponteiros desde um mais cinco, os quinze, os seis.
Os sessenta minutos que acabam em horas orobóricas.
O fluxo do fazer. Descascar, ascender e acender luzes.
E esta sensação de que os olhos dos artistas são cegos.
Essa tão egocêntrica e persistente sensação.
Dá calma que o andor não suporta tropeços.
O santo é de barro.
Pintado, enfeitado, floreado, cheiroso em alfazema-boca.
Devagar. Devagar se vai ali e acolá. E aqueles que menos andam, mais recebem.
Eu que corro só vejo o chão se aproximando.
A testa ralada. Conclusão daquela pedra no caminho.
A pedra que me deu a queda.
O barro em migalhas. Um quebra-cabeça santo espalhado na calçada.
A alfazema-memória de uma estrada utópica.
Parece que andei sozinho nesses tempos de chuva.
Mas a confusão é da hora. Do tempo. Do instante que parou em mim.
Eu venho pulando os ponteiros desde um mais cinco, os quinze, os seis.
Os sessenta minutos que acabam em horas orobóricas.
O fluxo do fazer. Descascar, ascender e acender luzes.
E esta sensação de que os olhos dos artistas são cegos.
Essa tão egocêntrica e persistente sensação.
Dá calma que o andor não suporta tropeços.
O santo é de barro.
Pintado, enfeitado, floreado, cheiroso em alfazema-boca.
Devagar. Devagar se vai ali e acolá. E aqueles que menos andam, mais recebem.
Eu que corro só vejo o chão se aproximando.
A testa ralada. Conclusão daquela pedra no caminho.
A pedra que me deu a queda.
O barro em migalhas. Um quebra-cabeça santo espalhado na calçada.
A alfazema-memória de uma estrada utópica.
